Situazione Australe

Pensierino bruciante

2008-05-19T08:48:00.003+02:00

Foco alla mente
rimane il presente
lego al polso la fortuna
mi disseto della luna.

Pensierino annacquato, leggermente frizzante

2008-05-13T22:49:00.005+02:00

Inafferrabile
sguazzo,
inseguendo quel guizzo,
tra i flutti mi tuffo,
nelle onde
collasso.
Bon vento fratelli
a cullare mi volgo
in acque tranquille.

Pensierino ristretto, senza zucchero.

2008-05-07T22:23:00.005+02:00

Romantico e salvaggio,
mi rifugio nel miraggio
non comprendo situazioni
assecondo le emozioni

L'esigenza dell' Apostrofo

2008-05-06T12:12:00.002+02:00

La ragazza avrà anche una bella voce ma è davvero incontentabile

Una domenica in Prato

2008-04-29T09:02:00.003+02:00

La Domenica in Prato, è qualcosa di spettacoloso, se c'è il sole poi è davvero speciale, ci trovi il mondo... mi è sempre piaciuto passare i pomeriggi stando sdraiato sull'erba bagnata a godermi il relax che solo l'ombra di un albero ti sa donare, c'è tutto un microcosmo di individui la domenica in Prato, ci son gli studenti che fan zizza con le loro copertine per terra, una chitarrina, qualche bongo e gli immancabili bottiglioni di vino comprato al discount, poi ci sono i gruppi di immigrati che si ritrovano dopo una settimana di duro lavoro ed inscenano colorati pic-nic, ed ancora ci trovi le coppiette che si scambiano dolci effusioni festeggiando la primavera ed i loro effimeri sentimenti, mentre a pochi metri ci son le ragazzette sole, o sempre in numero pari, restano in attesa di essere importunate da qualche bel ragazzetto, ed intanto se ne stanno come le lucertole al sole, cercando di catturare più raggi UVA possibili, nella speranza di riuscire a cancellare il loro tenue pallore e magari l'ultimo amore finito male. Poi ci son gli sportivi della domenica, quelli con il frisbee son anche simpatici, mentre quelli che si mettono a tirare calci ad un pallone in quei pochi metri quadrati rimasti liberi suscitano in me sentimenti di sfanculo. E naturalmente in Prato non possono mancare quelli che si muovon su ruota, chi con la bici, pochi con lo skate e una gran moltitudine di tipi e tipe che scorrazzano sui rollerblade, taluni correndo a più non posso attorno all'elicoidale Isola Memmia, gli altri mettendo in piedi vere e proprie competition di ginkana attorno ad un intricato percorso fatto con i bicchierini di plastica. Insomma Prato della Valle la domenica per me rimane un must, ci leggi dentro la gioia di vivere che ritorna insieme al sole, puoi vederci la speranza negli occhi dei bambini, o in quelli di un anziano signore che se ne sta seduto vicino alla fontana a leggersi il giornale, puoi vedere la gioia o la delusione negli occhi di coppie che passeggiano mangiando un gelato, puoi rivedere scorrere le immagini di un passato che sai non tornerà, ma che nel profondo porterai sempre con te.
La Domenica in Prato è la sorpresa di ritrovarsi a chiacchierare con un vecchio amico che non vedevi da tempo, quasi come non ci si fosse mai persi di vista e meravigliarsi nello scoprire che alla fine le storie che ci siamo costruiti siano molto più simili di quello che pensassimo. La domenica in Prato è assistere ad un non troppo programmato spettacolo di capoeira brasiliana e rimanere affascinati dall'ancestralità di questa danza. La domenica in Prato è avere la possibilità di assistere al soundcheck di un concerto che non avresti nessuna intenzione di vedere e prendere atto che molto spesso l'autenticità delle prove è sicuramente più carica di valori e significati della messa in scena che seguirà a breve, e magari scopri che uno come Zampaglione forse non è poi così spocchioso come pensavi, e del resto ti tocca anche ammettere a te stesso che "Due Destini" è davvero un gran bel pezzo, con un grande testo, già, ed é in quel momento che ti rendi conto di quanto sia tremendamente difficile "superare quegli ostacoli che la vita non ci insegna"...

Si, troppo difficile, ma per lo meno ci vorresti provare

Alla prossima e se mi gira vedo di postare anche qualche altro video delle prove...

Saluti dal Dejan

Ultimamente corro

2008-04-22T14:40:00.004+02:00

Saranno queste giornate un po' così, con questa primavera che ogni tanto si mostra timidamente, sarà quest'aria vagamente elettrica, umida di pioggia e non troppo calda, sarà la voglia di ristabilire un contatto con la natura, sarà forse per la troppa voglia di scaricare tensioni accumulate durante il solito tran tran da homo d'ufficius... Fatto sta che corro, corro molto, corro spesso, e volentieri, mi stanca, mi rigenera, mi piace.

Appena ho un oretta libera, infilo le mie scarpette ginniche, braghette corte d'ordinanza, una t-shirt sbiadita e via... si parte, di corsa, andatura molto blanda giusto per scaldarsi un po'.

Nel giro di pochi minuti son già sull'argine del Bacchiglione, che da quando l'han sistemato con gli attrezzi in legno e l'illuminazione, è più frequentato di una pista d'atletica. Nella tasca posteriore ho sempre il mio lettore mp3 di manifattura cinese, un pezzo di tecnologia talmente scarso da far inorridire persino il mio amico ugandese, certo non sarà un fichissimo i-pod ma svolge egregiamente il suo lavoro. Prima di cominciare a correre sul serio, faccio quel po' di stretching che basta ad evitare stiramenti muscolari, che sennò il giorno dopo son dolori, e mi bastan già quelli da acido lattico.

Pronti via, si comincia a sgambettare, respiro e cadenza gli imperativi, il ritmo è già nella mia testa, o meglio nelle mie orecchie, già, non c'è niente di meglio che correre ascoltando dell'ottima musica, la musica aiuta, ti estranea da quello che stai facendo, e dalla fatica, se la playlist è buona si va che è un piacere. Forse è per questo che nelle maratone olimpiche è fatto divieto agli atleti di portare con se gli i-pod, probabilmente alterano e facilitano la prestazione, così almeno ho sentito dire da un tipo.. proprio l'altro giorno... del resto si sa che la musica é il miglior doping al mondo ;)

Insomma il Dejan corre, macina metri su metri, non saprei dire esattamente quanti, giusto la distanza che separa il ponte del Bassanello da quello ferrato di via Facciolati, eccolo li il mio traguardo, la mia metà, il ponte BLU ogni volta che lo vedo, così lontano è una nuova sfida, mi guarda lui, il ponte, li in fondo, mi sfida ed io non mi tiro mai in dietro, mi carico d'ossigeno ed insito, fatico ma non cedo, imperterrito continuo nell'azione cerco di non pensare, mi guardo attorno, andatura regolare e via.

Attorno a me c'è sempre qualcuno, nuovi stimoli che distraggono dallo sforzo, a volte mi metto ad osservare quelli che corrono li a pochi metri da me, c'è n'é di tutti i tipi a volte con uno sguardo riesco a leggerli come un libro aperto, quelli che riconosco al volo sono i cosidetti "fanatici", quelli magrissimi che corrono ricoperti di tutine attillate (tutte di colore NEROOOO) che lasciano scoperte due caviglie scheletriche, ai piedi scarpe da professionisti della distanza, cardio frequenzimetro al polso, ed i-pod nel taschino che registra ed immagazzina i dati inviati direttamente dalle scarpe... Roba da fantascenza sti tipi qua... che un po' mi fan simpatia e un po' mi fan tristezza... non so come mai ma ogni volta che ne vedo uno mi viene da pensare a Linus della RadioDJ.
Poi ci son quelli della serie "l'importante è crederci", per restare in casa RadioDJ, gente un pò alla DigeiAngelo, qualche chilo di troppo, tuta anonima grondante di sudore, fascia di spugna in testa, scarpe da tennis bianche, di cui una rigorosamente slacciata, che mentre corrono con la faccia completamente rossa/viola, sembrano chiedersi "Ma chi me l'ha fatto fare!!" Gente simpatica insomma...
E poi sugli argini ci sono sempre i cani, tanti cani, quanti cani? molti cani... piccoli, grandi, belli, brutti, simpatici, ci son quelli che quando gli passi vicino iniziano a correrti dietro scodinzolando amichevolmente e ci son quelli che ti corron dietro con aria minacciosa, ci sono i cani che i padroni portano al passeggio, e ci son quelli che portano a passeggio i padroni.. ma questa è un altra storia..

Alla prossima...

che faccio io, adesso?

vado a correre naturalmente!

A volte ritornano

2008-03-04T10:17:00.004+01:00

Si! A volte ritornano, come pensieri alla rinfusa, a volte si torna ad un punto di partenza, si torna laddove ci si era persi un pò di tempo fa. A volte si ritorna, un po come lo Jedi...

A volte si torna ma non si è più gli stessi, perché nel frattempo molte cose son successe, alcune belle, altre brutte, altre un po' così... Molte cose son cambiate, nel bene e nel male; ma ciò che davvero conta è che, diversi o uguali a prima, a volte... si torna. Si torna e basta... anzi si ritorna, un po' come lo Jedi. Il che per me è positivo, o quantomeno, lo spero.

Noto con uno stupido perplesso piacere, che poco più di un anno fa il mio umore era inquieto, strano che dopo un anno mi ritrovo nuovamente così. Forse non è cambiato nulla, o forse è cambiato tutto. La cosa ancor più strana è che non mi ricordo assolutamente il perché stavo così quel 17 febbraio... Anzi semmai, mi pare di ricordare fosse un gran bel periodo... Boh!?? sono un pò confuso, probabilmente non ero affatto così giù, almeno credo, o comunque non doveva essere nulla di così importante.. Sta di fatto che non ricordo... Very Strange!

Vi chiederete ma questo qui, come sta preso? Emmm.. Bella domanda, in quest'ultimo periodo me lo sto domandando spesso anch'io.. Se magari lo sapete o avete qualche ipotesi in proposito fatemelo sapere.

Una cosa però mi è abbastanza chiara, ho voglia di esprimermi, di farmi sentire, di dare sfogo alla mia creatività, ho voglia di ritornare a sentirmi bene, di fare qualcosa di buono, per me e per gli altri, qualcosa di costruttivo, qualcosa che mi faccia sentire qualcosa di più rispetto ad un pezzo di merda qualunque.
Perché credo che un blog possa essere un buono strumento per riappropiarmi di me? Un buon mezzo per ritrovare il mio rock'n roll? O forse solo un modo per comprendermi meglio? Ma... Non non lo so, non ne ho la minima idea, però ci provo, un pò mi sfogo e intanto,

Uso il bit come anestetico

Staremo a vedere...
Alla prossima dal Dejan

Ascoltando - Starz in their eyes

2007-02-14T13:04:00.000+01:00

Inquietudine Australe

2007-02-13T18:05:00.000+01:00

Perchè?
...Non c'è un perchè,
... non c'è mai un perchè
...certe cose van così e basta.

Rubrica - Non mi stancherò mai di guardare - Memento -

2005-09-23T20:55:00.000+02:00

Memento
ho un problema con la memoria a breve termine....ho un problema con la memoria a breve termine....sammy aveva lo stesso problema...ti ho mai parlato di sammy jankins?
ho un problema con la memoria a breve termine....ho un problema con la memoria a breve termine....sammy aveva lo stesso problema...ti ho mai parlato di sammy jankins?ho un problema con la memoria a breve termine....ho un problema con la ho un problema con la memoria a breve termine....memoria a breve termine.
sammy aveva lo stesso problema...ti ho mai parlato di sammy jankins?...ho un problema con la memoria a breve termine.....ho un problema con la memoria a breve termine....
sammy aveva lo stesso problema...ti ho mai parlato di sammy jankins?
un problema con la memoria a breve termine....roblema con la memoria a breve termine....
sammy aveva... breve termine... ti ho mai parlato... problema... problema... breve termine... sammy jankins...
Mi sa che te lo sei scordato...sai sammy jenkins aveva lo stesso problema ma...ti ho mai parlato di sammy jenkins?

Leonard Shelby ha un’ossessione: vendicare l’omicidio e lo stupro di sua moglie. Il problema, che pare insormontabile, è che Leonard, la notte dell’omicidio, ha subito una lesione al cervello ed alla memoria anterograda che non gli permette di acquisire ricordi nuovi.
Così si arma del suo istinto e di un metodo originale per tentare di mettere ordine tra i fatti che potrebbero condurlo dall’assassino di sua moglie.

"Non mi sono ricordato di dimenticarti"

Racconto: Santana - La morte ti sorride

2005-09-22T18:02:00.000+02:00

L'improbabile Tony giace agonizzante sul pavimento, lurido e pieno di enormi pozze di sangue, con la mano destra tenta ti rimettersi nell'addome sventrato, quell'instricabile groviglio di budella sanguinanti che fino a qualche minuto prima costituiva parte del suo apparato digerente, sa di essere spacciato, i topi iniziano a girargli intorno richiamati dall'odore del sangue, cominciano a mordicchiarlo qua e là, lui grida, bestemmia, si contorce in una morsa di dolore, con un estremo sforzo allunga il braccio, afferra la sua Smith e Wesson, si punta la canna alla fronte, la tiene premuta giusto in mezzo agli occhi, toglie la sicura, avvicina il dito al grilletto e lo preme con decisione. Tony è felice, pensa di avercela fatta, pensa che sia stato tutto così rapido ed indolore da non essersene nemmeno accorto, ma è una sensazione effimera, appena un secondo è realizza di aver fallito, l'arma è scarica. Un grosso ratto gli sale sul volto, di scatto si scaglia sul suo viso, gli addenta un occhio, tutto adesso è buio, parte una musica metal di sottofondo, appaiono i titoli di coda, si accendono le luci in sala, la gente rumorosamente si alza dalle proprie poltroncine e inizia ad accalcarsi in una lenta processione verso l'uscita, pochi minuti e la sala è svuotata completamente, una maschera si avvia rapida a ripulire il locale prima della prossima proiezione, inizia il suo giro dalle prime file, quelle in alto, non appena arriva a pulire due file più sotto, si accorge che c'è ancora uno spettatore rimasto in sala, è disteso completamente sulla poltrona, ha la testa in su, la bocca è aperta, sembra morto, l'addetto alla sala avvicinandosi rapido all'uomo esclama: “Cazzo, vuoi vedere che questo vecchio è morto, ha visto questa merda di film ed il cuore non gli ha retto...”
Il ragazzo gli picchia sulla spalla, il vecchio non ha reazioni, gli tocca il polso, ma non riesce a sentire alcun battito, quindi pensando che si sia trattato di una attacco di cuore, gli avvicina le mani all'altezza dello sterno ed inizia a fare delle forti pressioni sul petto, cercando di imitare le manovre di rianimazione che tante volte ha visto fare in tv.
All'improvviso il vecchio si alza di scatto e gli fa: “ Ma si può sapere che cazzo stai facendo, ti sembra questa la maniera di svegliare la gente!!! Razza di imbecille”
“Svegliare??? Ma lei stava dormendo? Io pensavo avesse fatto un infarto?”
Il vecchio si da una toccatina scaramantica agli attributi, si stiracchia le braccia per riprendersi dallo stato di torpore, si alza e guardando il giovane esclama:
“Ragazzo ci vuole ben altro che un film horror per far schiantare il cuore del qui presente Santata, vedi, la morte mi ha sorriso più volte, ma io, l'ho sempre mandata a farsi fottere!”
Il tipo sembra perplesso, guarda Santana e pensa: “ Questo qui é fuori completamente, come cazzo si fa ad addormentarsi al cinema con gli speaker che ti sparano 5000 watt nell'orecchio???”
Intanto Santana s'è rialzato e si avvia verso l'uscita della sala, discende le scale principali, passa davanti al box office, si avvicina al banco del bar, schiocca le dita per richiamare l'attenzione della barista e le dice:
“Non è che oltre a quegli schifosi pop-corn transgenici, avete anche delle liquirizie?”
La tipa lo guarda sorpresa e risponde:
“Come scusi?”
Santana replica “Lascia stare, fammi una birra... Mi raccomando non fredda, ghiacciata”

Solitudine in Prato

2005-09-08T18:47:00.000+02:00

20:15

2005-07-11T09:46:00.000+02:00

Strada facendo

2005-07-02T09:36:00.000+02:00

Il legno non mente, MENTUCCIA!!!

2005-06-30T09:32:00.000+02:00

Tramontano i sogni...

2005-06-29T11:49:00.000+02:00

Magnolia

2005-06-25T10:41:00.000+02:00

Racconto: Santana - Risveglio e Colazione

2005-06-24T15:02:00.000+02:00

Il primo raggio di sole di un nuovo giorno lo colpisce in pieno volto, Santana si sveglia di soprassalto nella sua branda, è un bagno di sudore, si dà una pacca sul viso, scuote un po' la testa e con l'agilità degna del miglior pachiderma, salta giù con un improbabile balzo, da quella che comunemente definisce la sua amata tana.
Nuovamente in piedi, comincia a muovere i primi passi, barcolla leggermente, è ancora piuttosto intontito per il risveglio, forse non ha ancora smaltito l'ultima sbornia, oscilla vistosamente prima a destra, poi a sinistra, evitando ad ogni passo d'inciampare sulle numerose lattine e bottiglie vuote disseminate per tutto il pavimento, raggiunge la porta di casa, se così può definirsi quella vecchia, squallida, roulotte, un ingombrante ammasso di lamiere, legno e rifiuti in cui il porco è solito trascorrere buona parte delle sue giornate, ha ancora gli occhi socchiusi mentre mette il sinistro piede, scalzo, sul terreno erboso.
Avanza, trascinandosi lento per una decina di metri, raggiunge la siepe di rovi antistante, si guarda un po' attorno, ed inizia ad urinare, un grosso topo nero viene colpito da quella pioggia improvvisa, e scappa via di corsa.
Santana, impassibile, alla vista del ratto esclama:
« Maledetti! Maledetti topi! Pensavo di avervi sterminati tutti, non resisterete ancora a lungo! Un giorno o l'altro vi sistemo io! »
Un tizio che ha appena assistito a quella scena a bordo della sua Simca Chambord, mentre percorreva a bassa velocità la strada lì di fronte, non resiste alla tentazione di fermare un attimo l'auto, tirar giù il finestrino per apostrofare il vecchio, dicendo:
« Santana, sei solo un vecchio pazzo! Guardati, sei in mutande, parli da solo e pisci in mezzo alla strada! Pazzo! Fatti curare Santana! Pazzo! Fatti curare! »
Non appena, il vecchio sente quelle grida, si gira, di scatto, si china, afferra un grosso sasso da terra, in un impeto di cattiveria, scaglia con tutta la forza che ha in corpo la pietra, mandando in frantumi il lunotto posteriore della Simca.
Il tizio rimette in moto l'auto, sgomma e parte a tavoletta, mentre fugge urla a squarciagola:
« Bastardo, non sai quello che hai fatto, questo non piacerà affatto a Mr.Ferdinand, sei fottuto bimbo! Sei fottuto, farai la fine del tuo negozio! Vecchio Pazzo! »
Il tizio non fa in tempo a finir di pronunciare la parola “pazzo”, che anche il retrovisore destro finisce in mille pezzi colpito da un secondo sasso, spaventato controlla lo specchietto sinistro e vede la sagoma di Santana che l'insegue, il vecchio bastardo corre, indemoniato, in mutande, sull'asfalto bollente e sbraita a più non posso:
« Fermati! Fermati! Devo spaccarti la faccia! Figlio di puttana! Anf... Fermati! Dì a quel bastardo di Franz che non mi fa paura. Anf... Anf... lo distruggo! Bastardi! Bastardi! Anf... Anf... »
Sfinito dall'inattesa corsa mattutina, Santana sempre più ansimante, decide di desistere dal proseguire quel folle inseguimento, ormai la macchina è troppo lontana, quindi si volta ed osserva stupito i cinquecento metri di strada che ha appena percorso, lentamente si incammina verso la sua roulotte, facendo degli ampi movimenti circolari con le braccia, una sorta di bizzarro esercizio de faticante.
Dopo qualche minuto di lento camminare, raggiunge finalmente la sua tana, sale in roulotte, si avvicina al piccolo frigo elettrico, lo apre, ne osserva per qualche secondo il contenuto, afferra una Corona, si passa la bottiglia ghiacciata sul viso, in cerca di refrigerio, quindi la stappa facendo leva sulla maniglia metallica del frigo, si accascia su una vecchia poltrona impolverata e poi si attacca alla bottiglia, in una decina di secondi i trentatre centilitri di Corona, son già depositati nel suo stomaco, ed un'altra bottiglia vuota va ad adornare il pavimento.
Il bastardo, sempre seduto in poltrona, allunga la mano ed afferra da terra una larga camicia a fiori, la indossa ma non l'abbottona, poi scruta ancora il pavimento, afferra i jeans, sempre da seduto li indossa faticosamente.
Decide di rialzarsi, esce dalla roulotte, ed eccolo, star in piedi, scalzo sull'erba, con i suoi soliti jeans, lerci, la solita camicia a fiori, sbottonata, eccolo tirar fuori a fatica dalla stretta tasca destra un bastoncino di liquirizia, sdraiarsi, supino, sul prato, mettere in bocca il rametto di liquirizia, assaporarlo, guardarlo per poi dire:
« Fe – no – me- na- le... Questa si che è vita! »

Chaetodon Fasciatus & Chaetodon Auriga

2005-06-24T10:32:00.000+02:00

Callistemon rigidus

2005-06-22T09:48:00.000+02:00

Silenzio!!! Parla la natura...

2005-06-21T10:37:00.000+02:00

Destino segnato n° 7655

2005-06-20T09:16:00.000+02:00

I RISvolti della natura!

2005-06-19T11:06:00.000+02:00

Tom e Jerry - Gli originali -

2005-06-18T11:35:00.000+02:00

Amare il mare

2005-06-18T10:33:00.000+02:00

La Nave - Persiana Jones

Io ne ho già visti passare
Più di mille per di qua
Tutti quanti convinti e fieri
Di questa novità
Ma è troppo facile salire
a bordo di una nave
che con il sudore e il sangue
altri hanno fatto salpare

noi non siamo preoccupati
non ci tocca neanche un po'
conoscendo il tuo pernsiero so già come finirà
perchè appena la nave
rischierà di affondare
senza pensarci su tu l'abbandonerai
e mai più a bordo salirai

su questa nave, su questa nave, su questa nave
tu mai più salirai

e come un vecchio capitano ti vedrò remare
verso una nuova nave che altri hanno fatto salpare
mentre lo sai dove trovarci noi saremo ancorà qua
a bordo di un vecchio veliero che mai affonderà

Racconto: Quel bastardo di Santana

2005-06-17T23:05:00.000+02:00

Il vecchio Santana entra nel locale, sguardo cupo, incazzoso, il bastardo mi guarda storto dall'alto del suo metro e sessanta, indossa i soliti jeans lerci, strappati, una larga camicia a fiori sbottonata lascia intravedere gli ultimi quattro peli bianchi sul suo petto.L'orologio sul muro segna le due e dodici, un brutto orario per morire.
Il bastardo sta lì, in piedi, immobile vicino alla porta, mi guarda, non mi toglie gli occhi di dosso, continua a fissarmi.
Sono pietrificato, non so che fare, come comportarmi, lo scruto, l'osservo, lo studio, penso:
Davvero sa che sono stato io?
Sono sicuro di aver fatto tutto in maniera perfetta, credevo non mi avesse visto nessuno, sono stato rapido, preciso, efficace, come al solito, eppure lui é qui.
Magari è venuto solo per farsi una birretta, oppure sa tutto ed è venuto a farmela pagare.
Che errore posso aver commesso?
Un milione di pensieri annebbia la mia mente, sento grosse gocce di sudore scendere giù dalla mia fronte, lentamente, lungo il viso.
All'improvviso lo sguardo del bastardo cambia espressione rapidamente, il suo volto diventa subito più rosso, la faccia gli si gonfia leggermente, riesco a distinguere bene le vene sul suo collo rugoso, improvvisamente porta di scatto la mano sinistra alla bocca e tossisce.
Il porco abbassa la mano, la infila nelle stretta tasca destra dei suoi jeans, a fatica la muove all'interno, come alla ricerca di qualcosa, di nuovo la mia mente e preda dei miei pensieri:
Starà cercando il suo coltellino a serramanico?
Forse vuol prendere solo un fazzoletto, perché mai dovrebbe mettersi il coltellino nella tasca anteriore dei jeans?
E' troppo stretta.
Cazzo, adesso mi ammazza.
Ecco, ci siamo, sembra abbia trovato ciò che cercava, a fatica estrae lentamente la mano dalla tasca; tiro un sospiro di sollievo quando mi accorgo che tra le dita tiene semplicemente un piccolo bastoncino di liquirizia, che subito avvicina alla bocca, l'addenta, lo gusta per qualche secondo, poi lo tira fuori dalle labbra, come si farebbe con una sigaretta dopo una tirata, lo guarda e a voce bassa quasi sussurrata dice:
« Fe – no – me- na- le... »
Si rimette il bastoncino in bocca e inizia ad avanzare verso il bancone, con passi lenti, raggiunge lo sgabello alla mia destra, vi si siede, e rimane per cinque minuti senza dire o fare nulla, che non sia il guardare le bottiglie di whisky che ha di fronte, finché di scatto gira il volto verso di me e mi fulmina con lo sguardo, mi strizza l'occhio destro e si rigira tornando a fissare le bottiglie.
Sono sempre più spaventato, sento la pressione aumentare in maniera vertiginosa, cerco di mantenere la calma, ma ecco i pensieri angoscianti che tornano a trovarmi:
Perché diavolo mi ha strizzato l'occhio?
A che gioco sta giocando?
Vuole farmi impazzire?
Non posso farmi fregare, stai calmo, devi stare calmo, rifletti, cazzo rifletti, deve essere solo una strana coincidenza, non può sapere ciò che hai fatto.
O forse si, cazzo
Santana, comincia a battere il pugno sul bancone e comincia ad inveire verbalmente verso Juanito:
« Barista!!! Barista!!! Cazzo, devo aspettare la fine della partita prima di poter avere una maledetta birra? »
Juanito spegne il televisore e gli dice:
« Scusami Santana, sai com'è quando c'è la tua squadra del cuore che gioca ti dimentichi anche dei clienti, adesso ti servo subito la tua bionda. »
Il bastardo gli risponde:
« Per prima cosa non so com'è e non mi interessa, secondo vedi di sbrigarti con la birra e mi raccomando che sia ghiacciata, oggi si muore dal caldo. »
A questo punto si gira verso di me e mi fa:
«Non è forse vero ragazzo? Che oggi, si muore... si muore... dal caldo?»
Improvvisamente, mi prende un groppo alla gola e mi esce solo un:
«Sss... Si.»
Devo scappare, devo lasciare questa bettola prima che sia troppo tardi, sto per alzarmi dallo sgabello e andarmene quando sento il braccio del bastardo che mi cinge la spalla, e mi costringe a restare ancora seduto, Santana mi guarda e mi dice:
« Se anche tu hai caldo, perché non prendi qualcosa da bere, offro io, allora ragazzo cosa bevi? »
Riesco solo a ciancicare:
« Acccc..... Acccqua... »
Allorché si rivolge nuovamente a Juanito e gli fa:
« Hai sentito? Barman hai sentito? Porta subito un bel bicchiere d'acqua a questo ragazzo. E' assetato non vedi? »
Il barista allunga il boccale di birra ghiacciata al mio nemico e serve a me un bicchiere d'acqua appena riempito dal rubinetto.
Santana, mi rivolge nuovamente la parola:
« Bevi, ragazzo, bevi!!! »
Trangugio in fretta la bevanda ma non riesco a trarne alcun refrigerio.
Finalmente, riesco a sollevare le chiappe dal legno dello sgabello, questa volta Santana non mi ha fermato, sono in piedi, mi volto, sto camminando verso la porta del locale, afferro la maniglia, ormai è fatta se riesco ad uscire sono salvo, quando sento alle mie spalle:
« Hei, tu! Ragazzo! Che fai te ne vai senza nemmeno salutare chi ti ha offerto da bere? »
A questo punto, non ho scelta, mi volto e decido di affrontare il problema alla radice, devo terminare la questione, prima che sia lui a terminare me, così lo guardo negli occhi mi carico di coraggio e gli dico:
« Sior Santana, senta... so che non avrei dovuto, ma davvero, davvero non lo faccio più, chiedo perdono, io non volevo rubare le cipster nel suo mini-market, ma sono stati quei quattro stupidini dei miei compagni di classe che mi hanno costretto, le giuro, giuro che gliele ripago, ma la prego, la prego, non mi faccia del male, e poi c'era anche Mario il figlio della Gina, che è il più grande di noi ha già 9 anni, ma comunque non lo faccio più, davvero non lo faccio più prometto... »
Santana, mi guarda esterrefatto e di colpo scoppia in una vigorosa e potente risata, ha le lacrime agli occhi, si passa la mano sul viso e mi fa:
« Veramente, stavo solo aspettando che mi dicessi “arrivederci”, piccolo delinquente.»